那一晚,球馆里的空气仿佛被一只无形的手攥住了，每个人的呼吸都放得很轻，轻得连邻座衣料摩擦的窸窣声都显得突兀，聚光灯下，那张墨绿色的球台像一面沉睡的湖，而布克就站在湖边，俯身，架杆，出杆，一切本应如行云流水——他是这个赛季手感最火热的球员之一，此前连续三轮，他的单杆最高分都稳稳落在让人目眩的区间，命运却在这一夜，开了一个荒诞到近乎残忍的玩笑：他拼尽全力打出的单杆最高分，定格在了一个几乎不该出现在顶级赛场上的数字——1分。
这个“1”来得很不体面，第一局，他开球之后，对手做了一杆滴水不漏的防守，母球紧贴顶库，目标红球却散落在球台另一端的三角区域，线路被彩球遮挡得严严实实，布克绕台三周，用巧粉反复擦拭皮头，最后选择了一杆极轻极柔的贴球，母球颤巍巍地向前滑动了不到一个手掌的距离，蹭到红球堆的边缘，像一片羽毛落进深潭，只漾开一丝若有若无的波纹，裁判俯身观察，举手示意：未击中，罚4分，第二局，他试图通过一杆精准的长台找回升势，母球如一支离弦的箭射向红球，清脆的撞击声响起，目标球应声落袋，可还没等观众席上的叹息声散去，裁判的手再次举起：母球在撞击后的旋转中，鬼使神差地碰到了黑球，犯规，罚7分。
比分牌上的数字像被人按下了快进,对手还没来得及打出几杆像样的进攻，分数便已经遥遥领先，斯诺克的规则里，罚分会计入对方得分，而自己击打落袋的合法红球才计己方分数，布克的面色从最初的冷峻，到中段的困惑，再到最后近乎自嘲的苦笑，他不是一个会轻易被击垮的球员，可当对手在第五局打出一杆七十加的清台后，他望向头顶那盏巨大的吊灯，久久没有收回目光，他知道，今晚自己无论如何进攻、如何防守，那白色的母球都像被施了咒语，总能以最不可思议的方式躲开合法的进球，又最精准地撞上不该碰的彩球。
最后的比分定格在0比5,一个悬殊到让人不忍细看的差距，按规则，当一方获胜需要的局数已足够时，单杆最高分依然会被记录，当电子屏最终打出“布克单杆最高分：1”这一行字时，整个球馆陷入了短暂的死寂，紧接着，是一阵稀稀落落、带着几分茫然和同情的掌声，那个“1”孤零零地挂在那里，像一枚小小的、讽刺的图钉，把这场离奇的败局钉进了所有人的记忆里。
可这世界的事,往往在荒诞处藏着转机，就在所有人以为布克会低头快步离开、拒绝一切追问时，他在球员通道口停下了脚步，转过身，对着镜头摊了摊手，忽然笑了，那笑容里有疲惫，却没有沮丧；有自嘲，却没有溃败。“至少，”他说，“我打出了一杆不会被任何人追平的最高分，它独一无二，就像生活一样。”观众席再次响起掌声，这一次，响亮而真诚。
原来,有些结果看似意外，其实是命运在提醒我们：真正的对手，从来不是对面那位握杆的球员，而是那个在荒诞中依然不肯低头的自己，单杆最高分定格在1，这数字很轻，轻得像一粒尘埃；可尘埃落在心里，也能砸出一个回响，布克转身离开的背影，比任何一次清台都更挺拔，因为最高分可以是一杆漂亮的147，也可以是一个狼狈的“1”——而后者教会我们的，是如何在意外面前，依然站得笔直。